Weit ist das weiße Feld
Gemacht aus jenen, die nicht mehr sind
Wird nicht geerntet, nicht bestellt
Alleinige Heimat des harten Wind‘

Wolkenloses Grau strahlt
Erinnerung hält den nächsten Schritt zurück
Türen warten, ewig kalt
Und niemand wirft dahinter einen Blick

Gemacht aus harten Eichen
Verdecken die Furcht des Neuen
Halten zurück die Bleichen
Und ein jeder will die Zukunft scheuen